"Descalços"

este é o dezembro dele...

a caminhar incauto por sobre ladrilhos represados
a imaginar a batalha de salvar a princesa
que ele nem ao menos escolheu...

Tem à mão,
um pedaço de pau a lhe ser espada
de escudo reluzente, tampa de panela raspada
um coração puro
desejo acrescido
alma de menino
corpo de menino
futuro,
pois
de um homem...

e repete-se à própria imaginação
ao paliar deste reino qual defronta
segue só, e acompanhado por anjos
distantes...
instantes...
na destreza infinda do pequeno infante
à guerrear com o mal,
qual,
ele nem ao menos considera...

de lá,
pode ele tocar o céu...
adestrar as mais temíveis feras
reclamar o seu trono
onde,
de lá,
ele é rei, e de todas as suas terras...
vastas, então...

Sol pesado...
alto, sim...

A cobrir-lhe os ombros cansados
ao açoite de fome, por qual lhe encomenda
à sua vivenda real, imersa
de contendas,
não...
pra lá,
ele não voltará...

da ilusão criança qual lhe induz...
à réstia apagada,
porém filtro
de luz
que lhe descende,
ao mero acto assertivo
dele,
do homem consentido,
que um dia,
será.

Ele caminha, pelo sol...


Alex Moraes